Querido N:

Parece que fue ayer cuando me tomé aquel cuartico de ácido durante una de mis primeras fallas en Valencia. Era un trocito de papel que tú me depositaste en la lengua como un ritual misterioso no exento de cariño: mostraste una cajita metálica, sacaste el cromo y nos diste la comunión a los fieles. Mi ácido cundió para toda la noche, igual que los que se tomaron S. y S., tan bellas. No recuerdo lo que dijiste al ofrecernos aquella hostia sin consagrar, pero sí sé que se disolvió en mi lengua mientras rezaba mi padrenuestro particular, por ti inducido. Un padrenuestro clásico, punk, hardcore, popero, trash metal, trip hop, un padrenuestro N., inclasificable, como tú eres.

Sigue leyendo →

La distancia más corta entre dos personas es un segundo. ¿Cómo te crees que te he pegao mañana?, diría mi tío Juan, para intentar explicar a su manera de barrio San Antón la teoría de la relatividad. ¿No es más presente el ayer de 1998 que el ayer de ayer? En algunos casos, a veces. El otro día otro tío mío, Juan Carlos (yo soy muy de tíos), me dijo en una boda, en la que confesó sentirse algo cansado y, quizás por eso, menos dicharachero que de costumbre: «Cumplir 50 años hace que tengas todos los recuerdos de tu vida más presentes». Luego le pedí explicaciones a su afirmación pero me respondió otra cosa, igual de melancólico, algo tan raro en él.

Sigue leyendo →