Me va a dar algo, pero ya queda poco. Hoy me dice la susodicha profesora que para ella escribir, o sea, trabajar, es descansar. En fin, no sé dónde ve el descanso en pasarse los cinco días que tengo de minivacaciones por Acción de Gracias currando como un loco para hacer los dos trabajos que me quedan por hacer. Por cierto, mañana me dice qué le ha parecido el borrador. Porque esa es otra, como le parezca mal, me da algo. No tengo tiempo ni energías para más. Y Bolaño y Cortázar me esperan con un cuchillo entre los dientes.

Menos mal que me han puesto una A en un trabajito sobre Neruda, ya pensaba (el profe me entregó el trabajo sin nota por olvido) que el desgaste de la clase de la susodicha me iba a repercutir negativamente en las otras. No, todavía puede tener esto un final feliz.

Milagrosamente, pero feliz.

De momento, la mayor alegría es que esta noche hemos tenido la última clase con la profe que me ha estado martirizando estos últimos cuatro meses. Aunque no nos dejará tranquilos con encargos de todo tipo en las dos clases que faltan, ya no tenemos que leer más para ella. El martes que viene tengo que presentar mi trabajo final y, salvo un par de presentaciones breves (de un frontispicio, la imagen de una virgen -ya sé que parece broma-, un plano o una vista de una ciudad), se acabó.

Mañana empiezo con Bolaño, el jueves voy a casa del profe (con otros compañeros) para comer por Acción de Gracias y viernes, sábado y domingo tengo que haber terminado ese artículo y haber empezado el otro. Me va a dar algo.

Sólo me queda neurona para idiotizarme un rato en la cama viendo alguna película tonta (¡tengo la última de Indiana Jones para este fin de semana!). Pero antes quiero dejaros uno de mis cosos escritos. Es un apropósito, lo voy a escribir a propósito. Es otro poema semiautomático. Creo que los llamaré así.

(No sé qué le pasa a mi ordenador, que se bloquea todo: el correo, el Word y su puta madre. ¡Qué oportuno! Justo ahora. Se me ha borrado lo que había escrito, vuelvo a empezar).

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Solo no

¿Que no? Que te veo yo, que estás ahí en

tu madriguera azul, en la verde no, tres por

cuatro en un plis plás saben todos que sí

estás en tu madriguera, conejo, coneja que

sueñas naranja bien alto estridente casi

tan agudo como el silbato de

ese guardia tumbado en su sillón que

es tuyo, señor, es mío, diría, cuando

me duermo con las reglas del pinpón,

a través del pueblo la línea cristalina

secciona las baldosas de hielo de ayer,

en un pueblo partido se suele tomar mucho

quinto sé que me vas a dar tormento,

hoy, adiós, me siento, tengo sueño,

verde de madriguera, verde de Santa Pola,

azul las transparencias de mis venas en un

esmalte de uñas frígidas se inyectan las diez,

cientos comen alrededor, sus caballos a la

puerta que estampa un no al tímpano

cerrado, abierto, ahora abierto,

azul, tres, días, seguidos, me caigo encima

sueñas tú también, supongo, me pongo,

crítico el poema, díptico yo, que

cuelgo de nuevo hoy, es una tarde de

madrigueras, azules madrigueras de

tres colores, azules.