De vuelta, después de un vuelo cancelado por la nevada en Barajas, un día en Madrid siguiendo el ritual de tapas con Miguel y dos horas y media dentro de un avión con las alas heladas. Aquí hace el mismo frío que allá, también empezó a nevar un poco ayer nada más pisar Filadelfia. Menos mal que Rosita y su marido volvieron a recogerme después de un buen rato esperando, la maleta ha llegado más cargada que a la ida, como todas las maletas y todas las idas y venidas. Publico este post para darme la bienvenida (mañana empiezan las clases, tengo hoy para prepararlo todo), para comunicaros que me lo he pasado bastante bien estas Navidades en vuestra compañía y para colgar dos poemitas que escribí en un bar del aeropuerto en el trayecto de ida.

Yingling rojo

Verde rojo, transparente el sabor dorado

burbujea el campanilleo navideño en el

aeropuerto azul, tan pantalla de destellos

chillones cuando hay anuncios, ocre cro

cromático de gente vestida de pardo piel

mustia, todos apagados salvo sus lenguas

rojas verdes rojas, papilas felices que

crían palabras chillonas en una rutina

mentira y afable marcando horas del

día veintidós que vuelo y canta el hilo

antimusical christmas veraniegos como

un hit triste pero alegre que se repite

y se repite, un año y otro, y otro; y yo

lloro pestañas adentro con cada cosa que

ocurre alrededor del diamante turquesa

en el centro de mi calle principal

dame sed para beber Yiengling verde,

truenos de cerveza en los días pares

que se acercan silenciosos pero con la

verdad por delante.

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Cuatro lados blancos

Cuatro lados blancos, cubo celestial abierto al

extrarradio con cambios de estación visible

en el tronco y ramas de esos álamos que

hacen pasillo en el jardín trasero, flanqueados

por pequeños parquecitos infantiles, piscinas

cubiertas por lonas inundadas de lluvia enchar

cada aspirante a ser agua corriente, de la

que corre casi siempre montículo de yerba

abajo, que habita otras cuatro paredes

subterráneas, líquido mortecino hasta que

llega el fin del invierno, cuando muere

de frío el frío en un rectángulo de

hielo, bloques como ladrillos de granito

rodeando un casi mundo sin ranas, sin agua

que trota, sin gotas deslizándose entre

piedras pulidas por la corriente, es lo

que circula sin inundarme un lunes seco,

deshidratadamente intrigante que recuerdo

al tiempo que hago tiempo tres horas antes

de flotar horas sobre otro mundo de agua

sólida, negra, física, sin goteras, estancada

en el rectángulo planetario.